Dee Wallace, una de las protagonistas de The Lords of Salem a la que todos recordaréis por ser la madre de Elliot en E.T (Spielberg, 1982), subió al escenario del Retiro en Sitges para recordarnos cómo Bob Dylan, en uno de los momentos más álgidos de su carrera musical, abandonó momentáneamente el folk más clásico para acariciar un sonido rock más eléctrico, ganándose una severa reprimenda por parte de la crítica y de un gran número de sus seguidores. En realidad la simpatiquísima Dee Wallace nos estaba avisando a todos de la que se nos venía encima. El de The Lords of Salem iba a ser un Rob Zombie distinto al que conocemos. Un nuevo Rob Zombie que poco o nada tiene que ver con sus anteriores obras. Un Rob Zombie que, en realidad, ha seguido un camino -siempre hablando desde un punto de vista cinematográfico – similar, pero a la inversa, del recorrido por Bob Dylan: del rock duro ejecutado con maestría en La Casa de los 1.000 Cadáveres y Los Renegados del Diablo, al folk melódico de The Lords of Salem. Ha transitado de La Matanza de Texas a La Semilla del Diablo.

Heidi, DJ de una emisora de radio local en Salem, recibe una caja de madera en cuyo interior hay un disco. Al escuchar los extraños sonidos que emergen de sus surcos, Heidi empieza a tener extrañar visiones del violento pasado de la ciudad. El grupo que figura en la portada del disco, The Lords, anuncia un único y gratuito concierto en Salem.

En un futuro hipotético pero probable, Japón ha vuelto a instaurar la pena de muerte. Aunque esta vez de una forma curiosa: la forma de morir es determinada por una partida de bingo jugada por los familiares de las víctimas. El pobre Masaya es uno de los prisioneros que hoy será ejecutado, Mayumi, su chica, se sienta delante de los monitores operando el juego, sufriendo el doble que su amado.

Aquí en España ya destaparon Andrés Pajares y Fernando Esteso los peligros del bingo para la salud, tanto mentales como físicos, y de paso perseguían faldas en lo que sería la, probablemente, mejor comedia española de todos los tiempos: Los Bingueros.

Una familia del Matarranya (Bajo Aragón) esconde un secreto ancestral: cerca de la masía donde viven aparecen unas misteriosas luces, un fulgor sobrenatural que se hace visible dos noches al año, entre la maleza de un extraño bosque. Según la tradición familiar las luces son una puerta a otro mundo, de donde nadie vuelve al cruzarla, y esconden su existencia a los habitantes del pueblo más cercano a la masía.

Mientras supongo que somos muchos los fans de La Pell Freda (La Piel Fría) - el mayor éxito de ventas reciente de la literatura catalana, obra de Albert Sánchez Piñol y traducido a 37 idiomas – los que esperamos que algunos de los múltiples rumores de su adaptación cinematográfica finalmente se confirme (que yo sepa se han barajado los nombres de Dave Slade, director de 30 días de oscuridad, y de Xavier Gens, director de The Divide, para llevar a cabo dicha adaptación); el pasado viernes se estrenó en el marco del Festival Internacional de Cinema Fantàstic de Catalunya, y dentro de la categoría a competición, El Bosc, película dirigida por Óscar Aibar (Atolladero, Platillos Volantes) y basada en un cuento corto de Piñol publicado en la antología Les Edats d’Or (Ed. La Campana, 2002).

Vaya por delante que La Cabaña del Bosque se me antoja una película tremendamente controvertida. Dirigida por Drew Goddar, The Cabin in the Woods juega a un juego distinto al de la mayoria de producciones de terror recientes, donde todo suele entregarse mascado y enlatado, de manera que nuestro único cometido como espectadores consiste en visionar escena tras escena, escuchar diálogo tras diálogo y contemplar muerte tras muerte. Aquí nos proponen un guión diferente con un desarrollo inusual, aunque planteado sobre situaciones similares a las habituales, a aquellas a las que estamos tan acostumbrados. La Cabaña del Bosque empieza como un slasher al uso, cambia de tercio hacia el survival horror y acaba convirtiéndose en una extraña monster movie. No suecede todo de golpe, si no que la película, en realidad, consta de tres actos perfectamente diferenciados que tocan tres géneros distintos, y todo ello dentro del marco de un guión rocambolesco y definitivamente no apto para exprimir nuestra inteligencia intentando descifrarlo.